« Mais t'es complètement taré ! » Il criait presque dans le téléphone, debout sur la terrasse de cette chambre d'hôtel, quelque part à Chicago. Il ne paniquait presque pas, il s'inquiétait, c'était tout. Des moments de doute dans son métier, il en avait toujours eu ; des instants vicieux qui l'ont souvent poussé à piquer des crises de nerfs, à risquer sa vie plus que de raison. C'était une des parties les plus pénibles de la profession de tueur à gages. Pourtant, il ne s'attendait pas à un tel coup de la part de son mentor de toujours, de son patron, depuis six ans maintenant. Normalement, les contrats étaient toujours vérifiés à deux fois, les sources, les demandeurs ; tout était vérifié précisément pour éviter les problèmes par la suite. Il faisait aussi une bonne part du travail, mais ce n'était pas lui qui gère les contrats, il ne bossait pas en free-lance. Alors on lui donnait des cibles, et il les exécutait, sans poser de questions. Mais pas cette fois. « Calme-toi Sam, tout est clean je te dis. » « Clean ? Mon cul oui ! T'as pas l'impression que c'était un peu mission suicide ? Merde James, je te fais confiance ! » L'autre n'appréciait visiblement pas que ce qu'il considérait comme un gamin lui parle ainsi, il haussait le ton à son tour, il s'énervait et s'emballait. « Tu vas pas m'faire une syncope non plus, le boulot est sûr je t'ai dit ! T'auras ta paye en rentrant. » « Sûr ? Mais t'es carrément dingue ! Tu sais qui c'était au moins, ce type ? » « C'était un pourri, un avocat véreux ! » Sam ruminait, l'envie de balancer le portable dans le vide, d'envoyer paître tout et tout le monde. « Ouais, et ton putain d'avocat, c'était aussi le bras droit d'une putain de bratva ! » Et il raccrocha. Il savait déjà qu'en rentrant, il allait devoir s'excuser, s'écraser, comme d'habitude. Il songeait aussi à donner sa démission, et que Gallagher pourrait bien aller se faire voir.


Il avait tenu parole. Aujourd'hui, Sam bossait en solitaire ; il choisissait ses contrats, en profitait pour voyager, être n'importe qui mais avant tout, être lui. Il vivait au jour le jour, comme bon lui semblait ; il enchaînait les coups sans se préoccuper de la suite. Il était à mille lieues de s'imaginer que les choses pouvaient déraper bien rapidement, il en devenait presque inconscient. Parce qu'il se croyait intouchable, il croyait qu'il avait toujours une longueur d'avance sur les autres et c'était vrai, mais pas toujours. Et bien souvent, il ne s'en rendait compte que trop tard.

Un soir, alors qu'il rentrait chez lui dans la banlieue de Chicago, il ne s'attendait pas le moins du monde à ce que sa vie prenne un nouveau tournant. « Théa ? » On pouvait entendre l'eau couler dans l'appartement, certainement était-elle sous la douche et c'est peu pressé - comme toujours - que Sam posait ses clés sur le meuble pour rejoindre celle qui partageait sa vie dans la salle de bain. Mais en entrant dans la pièce, alors que normalement, un léger sourire serait venu étirer ses lèvres, il se retrouva figé sur place, inexpressif. Il ne dit rien, il ne bougea même pas. Il regarda simplement par terre, fronçant légèrement les sourcils. Était-ce le choc ? Peut-être. Sûrement même. Un drôle de hoquet le gagna sur l'instant, alors que les âpres effluves de sang lui faisaient tourner la tête. Et si jusque là, il s'efforçait de nier l'évidence, il se laissa finalement tomber contre le mur, l'échine secouée de violents tremblements. Pourquoi. Pourquoi lui, pourquoi elle ; pourquoi eux. Les sanglots prirent le relais et c'est fébrile et paniqué qu'il tenta de la réveiller. « Allez Théa, non, pas toi, pas toi Théa... » Mais non. Elle était déjà loin, dans un monde certainement moins affreux que le leur. Il avait son sang sur ses mains, ce même sang qui s'étendait, conquérant, sur le pavé froid de la pièce. Il la secouait avec un peu plus de conviction mais rien ne fonctionnait et lui-même ne se faisait pas d'illusions ; c'était trop tard. Il secouait désespérément la tête et s'abandonnait là, à une souffrance au goût amer qui le rongeait de l'intérieur. Jamais voir un mort ne l'avait tant retourné, pour la bonne et simple raison que ce n'était pas n'importe quel macchabée, c'était celle qu'il avait fait par erreur, rentrer dans sa vie.

Quelques maigres minutes s'écoulèrent avant que les sirènes ne se fassent entendre dehors. Il n'avait appelé personne, non, certainement les voisins s'en étaient chargés en entendant un coup de feu. Trois policiers armés arrivèrent bien rapidement dans la demeure, et sans même poser de question, ils attrapèrent le suspect pour lui menotter les poignets dans le dos. C'était fini. Tout était fini.


« Et voilà qu'il ose me faire venir jusqu'ici, un an après qu'il ait pris la fuite. » Sam ne savait pas si c'était une bonne idée, mais de toute façon, une de plus, une de moins, si Gallagher était sa seule échappatoire, il ne voyait pas d'autre solution. « J'ai pas le temps pour les vieilles rancunes James, je suis dans la merde. » Le vieux ricanait, sarcastique. « Ah ça tu peux le dire mon gars. » Le futur détenu était là, nerveux, à espérer que l'autre lui propose une solution. Mais non, il ne se faisait pas d'illusion ; ce pauvre con était bien trop égoïste pour tremper dans des affaires qui n'étaient pas les siennes. « J'ai besoin d'aide. » Pauvre Salem, regarde-toi, t'es tombé bien bas, te mettre à genoux pour demander de l'aide, c'est presque hilarant. « Et qu'est-ce que tu veux que je fasse hein ? C'est ton flingue qu'ils ont retrouvé, personne n'était avec toi quand elle est morte, il n'y a rien pour prouver que tu n'es pas celui qui l'a tuée. » Il paniquait toujours plus. L'autre avait raison ; il n'y avait rien qui pouvait jouer en sa faveur. Son seul alibi, c'était l'amour qu'il pouvait bien porter à cette femme. « Tu vas plonger Sam, tu peux pas y échapper cette fois. » Il passait ses mains dans ses cheveux, il avait la furieuse envie de frapper quelque chose ou quelqu'un, mais il ne pouvait rien faire, les mains liées. « Mais j'y suis pour rien moi ! » L'aîné croisait les bras. « Tu peux pas leur prouver. » Encore une fois, il marquait un point. Cruelle vérité qui retombait sur les épaules du suspect. « C'était juste un putain de coup monté. » Haussement d'épaules. Un court silence s'installa entre les deux, le temps d'échange était bientôt fini, et plus les secondes s'échappaient, plus ses chances de s'en tirer s'amincissaient. « Non, c'était un avertissement. »